Con tu mano de seis dedos
atizas mil zarpazos,
y compones esos versos
huérfanos de abrazos,
escasos de ternura,
llenos de arañazos.
Con esa mano tú escribes,
espinas crueles narras,
relatos brunos que encarnan
condenas llenas de saña.
Las musas caen de pena,
lloran desconsoladas,
despeñadas desde riscos,
laceradas por tus zarpas.
versión revisada 24 de agosto de 2025
Silencio que vives en la boca que quiero,
silencio que grita,
silencio que habita un minuto eterno.
A ti te imploro:
no te deleites en mis tormentos.
Silencio, estrépito, vuélvete mudo;
trae palabras que, junto al viento,
sequen mis lágrimas
con la corriente de mil y un versos.
Silencio cruel,
engendro aberrado de su derecho,
mi corazón atacas desde parajes
planos y opuestos:
balas perdidas,
vuelos violentos,
zamuros negros
que ahíncan garras
en un despojo ya casi muerto.
Silencio salvaje,
agonizantes yacen mis restos.
Silencio hambriento,
busca otros votos,
busca otros fieles,
busca otros puertos.
Viola otra boca,
vete al exilio —
soy mártir yerto.
Silencio absurdo, disparatado,
hazte bien lejos.
Salta al vacío,
deja sus labios,
silencio frío.
Cuando te vayas,
saldrán las hojas,
y las palabras,
y los latidos.
Y volverán frondosas
las letras verdes
como los pinos.
Revisado 24 de agosto 2025
Cae una gota de tinta azul
sobre el papel virgen.
Luego, otra.
Distantes,
se reconocen en el silencio.
Se miran sin tocarse,
se anhelan sin promesas,
cautivas en la danza de lo inevitable.
La fascinación que sólo conoce la fe
las empuja.
Ruedan las dos,
pliego abajo,
diagonal como destino compartido.
Se buscan con la esperanza
de rozarse.
Y lo hacen.
Brevemente.
El instante es líquido y eterno.
Se funden en un solo trazo,
una corriente azul que cae
como un suspiro suspendido.
El rastro de humedad añil
se detiene en un punto.
Han dibujado, sin saberlo,
una ípsilon.
La bifurcación.
El cruce.
El hilo del encuentro.
Y con ese gesto,
mínimo y sagrado,
han escrito una historia.
Versión original 10 de abril de 2011
Versión revisada 24 de agosto de 2025
