Los Ángeles y Charlie en escena.

No había dormido en toda la noche, el malestar y el cansancio eran tan grandes que falté a mi sagrada sesión matutina en el gimnasio. Sospechaba que mi inmaculada hoja de asistencia al taller de Literatura, comenzaría hoy a tener lunares.

El sentimiento de culpa no me dejaba estar enferma en paz. Mi “Superyó” usaba todo el peso de su instancia moral para pelear con la “Ello” adolescente que habita en mi y que quería quedarse en la cama sudando la fiebre y surfeando en la web.

Loli: - ¿te buscó?

Yo: - No. El catarro me está aplastando el cerebro y para rematar ando amargada con un severo ataque de malcriadez.
Loli: - ¿Y la profe?

Yo: - El lunes pasado me dejó plantada para irse con María Cecilia. Me imagino que si necesita que la lleve, me llamará o me enviará un mensaje.

Loli: - ¡Vale déjame buscarte que estás malita!

Yo: - Ando de malas pulgas… mejor llevo mi carro.

Ya varias compañeras habían llegado al salón de clases y estaban sentadas en sus respectivos pupitres. Al verme entrar, de inmediato me preguntaron por ella: la notable. Batiendo mi despeinada melena de un lado al otro y batuqueándome como una niñita mimada, les respondí que seguramente la traería María Cecilia, quien pisándome los talones, negó mi réplica alegando que había venido sola.

Me senté en mi acostumbrado puesto, tratando de ocultar mi creciente nerviosismo. Me sentía en el banquillo de los acusados, enjuiciada y convicta por el estúpido “Superyó”, que, secundado por mis compañeras, ya en este punto olfateaban mi debilidad y se burlaran de mí: the teachers pet.

Balbuceaba alterada n un mar de excusas... ya debía estar por llegar… de haber estado esperando por mí, me hubiese llamado o enviado un “piche” mensajito de texto.

Como un vaticinio telefónico:

RINNNNNNNGGGGGGGGG

Yo: - ¡Hola profe! (dije intentando ocultar mi trémula voz y las risas de las cdm’S)

….

Yo: - Aquí cerquita… Si…ya estoy llegando.

….

Salí corriendo a toda prisa, seguida de mi escuadrón de apoyo literario… Los Ángeles y Charlie protagonizaríamos una escena juntos, y en menos de cinco minutos, traíamos de vuelta al aula a la sabiduría personificada, (TR-zone incluida) para una nueva sesión de letras.

Daliborka es una cosa de negros…

     Ayer le contaba a una amiga que comencé a dictar clases de arte a un grupo de niños. Extrañada me preguntó dónde había estudiado docencia. Sonreí y le contesté: “En la Torre Daliborka”.

     No entendió, por supuesto, y yo, una vez más, añoré la presencia de mi hermano. Estaba segura que de haberse encontrado allí, sólo hubiese tenido que subir la mirada para darme cuenta de su guiño cómplice.

     En mis años de adultez he disfrutado de una especial relación de afecto con mi hermano, somos confidentes y amigos incondicionales. A menudo me encuentro agradeciendo a Dios por no haberlo “ahorcado” cuando éramos pequeños y nuestros días consistían en dormir, comer y pelear por todo.

     Siento que somos de la misma especie, que hablamos el mismo idioma…. Los negros americanos lo explican así cuando conversan con blancos: ‘It’s a Black thing”… como queriendo decir: “no entenderías, tendrías que llevarlo en la sangre… es cosa de negros”.

     Hace unos años hicimos un viaje a Europa en el que disfrutamos de una manera muy especial, porque fuimos con nuestros padres y sin nuestras respectivas parejas e hijos. La dimensión desconocida retrocedió el tiempo para mi hermano y para mí, dejándonos el regalo de la fraternidad y la unión tan escasas en nuestra niñez. Fue un viaje mágico.

     En el castillo de Praga nos quedamos maravillados con la leyenda de una suerte de “Robin Hood” checo; un noble llamado Dalibor of Kozojedy, quien fue sentenciado a muerte por darle cobijo a rebeldes. Mientras esperaba su ejecución, aprendió a tocar el violín con tanta gracia, que atraía a gente de toda Bohemia, y se congregaban conmovidos al escuchar las tristes melodías.

     Se hizo tan popular que las autoridades temían anunciar la fecha de la ejecución. Hay otras teorías menos románticas, pero no vienen al caso y es por esto que la torre donde se encontraban estas mazmorras, fue nombrada en honor a su prisionero más famoso: Daliborka.

     Gracias a esta leyenda, en Praga no existe la típica excusa de estas latitudes al no saber hacer algo… Si Dalibor aprendió a tocar el violín en cautiverio… todo es posible.

    Desde ese maravilloso viaje, Daliborka es la sempiterna referencia entre nosotros… Aunque mi hermano tiene los cachetes más rosados que niñito de páramo andino… “It’s a Black thing”.

Inocente semántica.

     El vagón estaba repleto. Hacía horas que sentía las piernas entumecidas y a punto de acalambrarse. Cambió de posición y se concentró en observar a los demás para distraerse de su incomodidad. Las caras del resto de las personas que viajaban con ella competían en palidez y fatiga.

     Pequeñas partículas de nieve flotaban dentro del vagón. Se escapaban del blanco y gélido paisaje exterior.

     Tenía hambre y sed, pero las enseñanzas de su madre le impedían quejarse “una dama no pierde jamás la compostura”. Tomó su barra carmín y coloreó sus labios, recordaba aquello que le habían dicho días atrás… “A donde vas, no necesitarás nada”.

     El chillido de los frenos fue repentino y muy desagradable. El tren paró. Uno de los chicos más jóvenes corrió a la pequeñísima ventana enclavada en lo alto de la pared lateral.

     - ¿Qué ves muchacho? Preguntó un hombre.

     - Una estación… creo. Dijo el chico vacilante.

     - ¿Tiene algún nombre?

     Era un idioma distinto al de su Hungría natal. Le costaba mucho descifrar y pronunciar aquel alfabeto tan diferente al suyo.

     - A… USCH… WITZ. Balbuceó inocente.

Crónicas del mundial desde una perspectiva marciana…

    

      Hace un par de semanas me fue encomendada una crónica sobre la esquina de las barajitas de Los Palos Grandes. Esto fue para mi una patada en el hígado porque detesto el fútbol, y sin embargo, me llené de valentía tomé mi libreta, mi lápiz y con la mejor disposición que pude, bajé a entrevistar a todo aquel que veía con álbum Panini en mano ¿El resultado?... desastroso, por supuesto.

     La crónica más plana y sosa de esta tierra… Esa la escribí yo.

   De nada valió hacer referencia a los hermosos escritos de Federico Vegas sobre la femenina pérgola de la recién inaugurada Plaza de Los Palos Grandes; ni a las nubes de mariposas amarillas hipnotizadas por el olor a lluvia de las deliciosas tardes de junio, en ésta Caracas saturada de peste y calima.     No la entregué. Preferí excusarme… Hasta ser tildada de irresponsable era mejor opción que ser reconocida como la autora de semejante adefesio.

     Sin embargo, con el transcurrir de los días no dejaba de pensar en la fiebre del futbol que contagiaba a cuanto mortal me cruzaba por la calle.

     En el Facebook, muchos de mis amigos pintaron las caras de la fotografía de su perfil, con los colores del equipo de su preferencia. Parecen niños en una piñata luego de una sesión con las payasitas “ni fu ni fa”.

    Los carros ondean banderas, en algunos casos varias. Eso no lo entendí, ha de ser que     mamá, papá e hijos son fanáticos de distintos equipos.
    Son apenas las 5 pm. Del 11 de junio y ya mi estómago no da para más futbol. Hasta náuseas me causa tanta mariquera… Si la vino tinto participara, otro gallo cantaría (creo).

     A las diez de la mañana comenzó mi eclecticismo marciano por facebook, y para mi sorpresa, no soy la única:

Julieta Buitrago: Yo confieso ante Dios todo poderoso y ante vosotros hermanos… Que soy la única marciana a la que no le gusta el freaking futbol!!!

     ¡Diez comentarios de apoyo y solidaridad!

Julieta Buitrago: Mi hermano me acaba de decir que soy una suerte de "Ebenezer Scrooge" futbolística y no pude desmentirlo!

      ¡Tres comentarios me respaldan y envían a mi hermano a la porra!

Julieta Buitrago: Definición de eclecticismo: hacer marquesas de chocolate por encargo, mientras se toman vinitos en la soledad… oyendo el concierto de Juanga en el Palacio de Bellas Artes dedicado a la entonces pareja presidencial, Salinas de Gortari… Cuando el resto de la humanidad está en pleno Waca Waca -Desde Marte reporta: Julieta Capuleto. “Porque cuando nos vaya mal, nos vaya como esta noche (léase con acento mejicano)” Juanga dixit.

¡Tres comentarios en Pro de mi locura!… uno de ellos vía satélite desde la ciudad de la luz

El comentario que más gracia me hizo, y quizás con el que más identificada me siento, provino de mi gran amiga Rosa: “Amiga creo que estas un poco perturbadita… jajaja nada grave… Igual te quiero”.

Sin más a que hacer referencia, se despide de ustedes esta “perturbadita” marciana y atea de la religión futbolística.

Spinning.

   Pum, pum, pum. El ritmo de la música es rápido, tanto o más que mi corazón acelerado y rebosante de adrenalina. Somos dieciséis al mismo compás, pedaleamos en idéntica armonía y aún cuando estamos estáticos, hacemos un gran esfuerzo por seguir al líder.

   Sube la temperatura. Cierro los ojos para concentrar el brío. Ahora estoy sola. Siento caricias en mi rostro, en mis brazos, en mis pechos… Son las gotas de sudor que al deslizarse lo mojan todo.

   Oigo mi latido, también mi respiración y todo se funde en simetría con el movimiento. Mis venas pulsan cada vez más rápido… Pum, pum, pum… vibra en cada centímetro de piel.

   - ¡Vamos! ¡Fuerza!... ¡No se queden atrás!... ¡Ya vamos a llegar! – grita el profesor.

   Mis piernas duelen. Hace daño. Hace bien… Me desborda la agonía… Deliciosa agonía…. Profundo suspiro.

   ¡Llegué!

Paloma

Ella caminaba lo más rápido que podía con un par de baldes rebosantes de agua. Trataba de apurar el paso para deslastrarse del perro que insistentemente la olfateaba en sus partes íntimas. El jadeante animal no paraba de acosarla al tiempo que cruzaban el patio. Sucumbía a la oscilación para ganar algo de velocidad, pero era inútil, el perro no le perdía la pista, aullaba e insistía como si persiguiera a una hembra en celo.

Ya en la platabanda, soltó uno de los baldes en el piso y se apresuró a entrar en la improvisada jaula hecha de alambre de gallinero y láminas de zinc. Cerró tras de sí la puerta, y se dispuso a llenar el bebedero de las palomas.

El agua fresca caía en la ponchera y salpicaba alrededor mojando el arenal y a una paloma que no se movía como las otras. La joven se inclinó para recogerla. Un hilo de sangre surgía de la cabeza de la blanca paloma. Con ambas manos la llevó hacia su pecho y se puso de pie. El perro, afuera de la jaula, no paraba de ladrar cada vez más fuerte.

La joven asomó su cabeza para llamar al perro. Con su mano fuera de la jaula, sacudía al blanco y espantado pájaro para captar la atención del perro. Al lograr su cometido, arrojó lejos de sí a la moribunda paloma para salir corriendo de la jaula.

El perro, de inmediato comenzó a devorar al ave.

La sirena

Osmel la había llevado al atelier de la renombrada diseñadora Piera Ferrari, y cuando el vestido estaba casi listo, plantó a la modista, porque su buen amigo Guy Meliét, en un ataque de inspiración al mejor estilo de los grandes maestros, había diseñado una de sus más hermosas creaciones y le pidió a una chica especial para lucir su obra. El traje tendría como base una tela color piel para dar la sensación de desnudez. Estaría cubierto de grandes lentejuelas de acetato tornasolado, bordadas a mano con canutillos transparentes. De gasa francesa de diversos colores, semejantes a los destellos de las laminillas, estaría hecha la cola. – ¡Te vas a ver como una sirena rodeada de espuma marina! Dijo el satisfecho diseñador con su distintivo acento galo.

Horas esperó parada haciendo las veces de maniquí viviente en el estudio del virtuoso Meliét. Se quedaba quieta y maravillada observando el laborioso trabajo. Primero construía un vestido con lienzo blanco, lo hacía sobre el cuerpo y sólo cuando ese patrón estaba perfecto –sin arrugas ni bolsas- era que el cortaba las costosísimas telas importadas. ¡No podía creer que el blanco modelo sería descartado luego!